FINAL PORTUGUESA, CONCERTEZA!

 
      (Foto "desviada" do blogue Bibó Porto, Carago!, numa partilha familiar não autorizada)

              Quando meio Portugal antigo já emalou a tenda e anda a carpir as seus desalentos e a amarfanhar as amarguras dos vencidos pelas calçadas da Mouraria e do Bairro Alto, entre uma ginginha na tendinha das Portas de Santo Antão e um "pirata" nos Restauradores, depois de passar cabisbaixo e meditabundo a esquina da rua do Jardim do Regedor, sem coragem de olhar para a águia de madeira apodrecida, a outra metade exulta num frenesim de romaria da Senhora d'Agonia ou de festa sanjoanina à moda de Braga e da Invicta Cidade.

            Coisa estranha estar Portugal representado na estranja, numa final europeia de futebol nunca vista a marcar a História, por um Braga zé povinho, pé rapado e de carta de alforria ainda a cheirar a tinta fresca depois de anos e anos a cumprir o papel de reserva índia, à custa do fracasso do altivo e arrogante fidalgo arruinado do reino da mouraria, e pelo bárbaro e indomável Dragão, insaciável coleccionador de vitórias, o execrável pintacostista presidente sempiterno a farpear sem piedade e a toda a hora! Não fosse já tão grande o mal que bastasse, ainda ser compelido a apoiar o verdugo que lhe arrancou os tomates no AXA, para não ter que beber a cicuta que uma vitória do Futebol Clube do Porto lhe seria servida na Taça que já tinha por adquirida, é suplício inaudito.

             Mas não há que fugir: a opção é entre portugueses e portugueses. Quem ficar de fora é...apátrida.